Lupe

Siempre pensé que la soledad compartida es más llevadera. Desde que conocí a Lupe, esa idea se reafirmó. Quizás, como todo, la felicidad sólo sea completa cuando tienes alguien con quien compartir.

Pero llegó un aciago día, apareció un virus en un chino, a través de un murciélago o de un cerdo, ¿qué más da?, nos trajo un virus muy jodido; tan jodido que la humanidad quedó encerrada en su casa para evitar lo que a nadie nos gusta anticipar, el encuentro con “La Parca”. Y fue el momento de la prueba definitiva; de la prueba de amor, de compartir juntos tantos días atrapados en nuestro apartamento. Conviene señalar que mi apartamento no es grande, todo lo contrario; aunque para los dos bastaba… Hasta quedar confinados.

Al no poder trabajar, follábamos, mucho al principio, menos después y ahora casi nada. Yo perdí el trabajo, soy albañil, no puedo traerme a casa pico y pala, ni construir muros, no puedo y me jode.  Mi chica sí que trabaja, eso la entretiene, tanto como a mí me deprime; porque es deprimente que yo no pueda levantar muros y ella sí que puede levantar palabra tras palabra, porque es escritora.

Mi errar por la casa, “se hace camino al andar”, no es fácil, cuando a poco que me descuide, me salgo del apartamento. Salgo a comprar, pero es otro “trabajo” monótono y repetitivo cada semana, que me aburre. Lupe, como está cansada, me endosa “el bello arte de comprar”, dándome incluso el dinero, (del que yo carezco), cosa que me jode aún más.

Bueno, pues de tanto pensar y con nada que hacer, me hace asequible al desaliento y propenso a las neuras. Creo que me estoy convirtiendo en un neurótico de manual. No soporto el encierro, no soporto estar atrapado y no soporto a Lupe; ya ni me soporto yo. ¿Y si la matara? Esa idea tan pendeja empieza a rondarme por el coco. Si la mato y me la como, no necesitaría ni su puto dinero, ni salir a comprar una vez a la semana, dos cosas que no soporto. Pero ¿cómo la mato?, nunca antes he matado a nadie.

Rebuscando en la extensa biblioteca de mi chica encontré un libro que me llamó la atención, El asesinato considerado como una de las bellas artes de Thomas de Quincey; no estaba mal su título para lo que me ocupa y me puse a hojearlo. El que escribió el libro era inglés añejo; dicen que los ingleses son buenos escritores, por lo menos uno que tiene nombre muy raro, un tal “Chespir”, o algo parecido. Nunca fui buen lector; es más, no me gusta leer, sólo me gusta ser albañil y ahora no lo puedo ser, eso me jode.

Aún no he llegado a la mitad del libro y ya estoy cansado; pero hay dos cosas que apunta “el pavo” que me han quedado claras: “El sujeto elegido debe gozar de buena salud” y “el sistema más elegante para el asesinato es el tradicional corte de garganta”. Yo siempre quise ser elegante, aunque mi trabajo de albañil no me lo ha permitido. Lupe ni se ha enterado mientras estaba leyendo; como ahora ya no le sirvo ni para follar, puto caso me hace.

Ya tengo claro cómo matarla; le pregunté a mi chica si estaba sana, me ha mirado como si estuviera loco y ni ha contestado. Yo la veo sana, eso me basta. Tan sólo me falta buscar el cuchillo más adecuado; encuentro uno que compramos en “un chino”, me jode por aquello del coronavirus, pero es muy grande y creo que servirá. Para joderla más, la mataré cuando esté trabajando, será un titular poético, “murió enfrascada en su trabajo”, no está mal.

Esta noche cumpliré mi sueño.

Llegó la noche y ella sigue trabajando; ¡joder, ahora se ha ido la luz! Estoy buscándola, blandiendo el cuchillo, pero no la encuentro; tropiezo con todo, si caigo y me clavo el cuchillo será un asunto demencial.

      Lupe, ¿dónde estás?; nadie contesta y entonces siento que algo me golpea con furia en la cabeza; caigo al suelo. Ya casi muerto es cuando escucho a Lupe chillar “¡cabrón, no te aguanto más!”, “¡eres un inútil!”, “¡estoy hasta la concha de ti!” Y siguió golpeándome con su puto ordenador, hasta que acabó con mi vida.